En el marco de la 3ª Bienal de Flamenco «Enrique Morente», se está desarrollando la muestra «Dibujos de Federico» en la Sala de Exposiciones “Manuel Belgrano” de la Legislatura Porteña.
La muestra es una iniciativa del Proyecto Cultural del Instituto Argentino de Cultura Andaluza del Rincón Familiar Andaluz. con motivo de cumplirse 80 años de la última estadía de Federico García Lorca en la ciudad de Buenos Aires.
Dibujos de Federico puede visitarse hasta el 18 de diciembre.
Homenaje del cantautor Rafa Lorenzo a García Lorca
Cuando ladraron los máuseres empuñados por trémulas manos obedientes a las órdenes asesinas de las estrellas rebeldes, los resecos olivos, cabizbajos, sudaron sangre. La resina pegajosa brotó más colorada que nunca, rojo oscura, rojo intensa, de idéntico color a las cerezas encaramadas en el árbol de la infancia. ¡Cuanta paradoja!
Ramas perladas de rubíes, brotados a borbotones, coágulos de dulzura, burbujas de inocencia, pendientes y collarinos aromáticos, fruto y sombra a la vera de la casa del Verdeamor.
En la sierra granadina, aquél niño genial de treinta y tantos años, fue asesinado brutalmente cuando amanecía la desgracia, cuando florecía la canalla más canalla. Tintaron la tierra anaranjada con su sabia madura, fontana de palabra escogida, derramada… ¡Maleficio de Bernarda!
Malditas bestias oscuras que enlutaron la miseria.
Sangre de Lorca que enfanga la historia. La memoria incompleta, inacabada. Quisieron olvidarnos al poeta, y al maestro, y a los dos banderilleros, crucificados a su vera como los ladrones del Calvario.
Como tantos y tantos hombres y mujeres, paseados, chequeados, en negras noches difuntas, andaluzas, gallegas, extremeñas, asturianas… Infinitas madrugadas sucesivas.
Dos, cuatro, cuarenta, cuatrocientos, cuatro mil, cuatrocientos cuarenta y cuatro mil… En fila india, de dos en dos, a pares, por parejas, como las astas del toro, como las banderillas, como la guardia civil… como las cerezas.
A Federico García Lorca lo detuvieron El 16 de agosto de 1936, en Granada, su Granda albaicina, gitana.
En la sierra periférica de Víznar lo fusilaron antes de rayar el alba,
¡Por poeta, rojo y maricón!
Rafa Lorenzo
Para leer el texto escrito por Rafa Lorenzo acerca de este homenaje hacer clic aquí.
Rafa Lorenzo y Federico García Lorca
Rafa Lorenzo ha musicalizado poemas de Federico García Lorca como Canzon de cuna pra Rosalía de Castro, morta y A cibdá de Santiago
Estos poemas musicalizados forman parte del disco Primos Hermanos que está conformado por seis poemas de Lorca en lengua gallega y seis composiciones de Rafa Lorenzo en lengua asturiana. Esta producción discográfica es del año 2007.
Sobre el asesinato de Federico García Lorca: Testimonio de Félix Grande
Fragmento del documental Lorca el mar deja de moverse, de Emilio Ruíz Barrachina
«(…) Y aunque ellos estén locos y totalmente muertos
sus cabezas martillearán en las margaritas;
irrumpirán al sol hasta que el sol sucumba,
y la muerte no tendrá dominio».
Dylan Thomas
Agosto de 1936, asesinaron a Federico. Se cree que fue en la madrugada del día 18. Un grupo de hombres –como tantos- fusilaron al poeta, dejando su cadáver desaparecido y una España ensangrentada. Pero el poeta vive y los asesinos también. Es la historia repetida, la historia de siempre. Los mismos de siempre que cambian la máscara pero mantienen el mismo odio, la misma estupidez, el mismo desprecio por la vida y matan y vuelven a matar. No saben que matan a uno, y diez se levantan. Matan a diez y mil se sublevan. Matan a mil y seremos millones. Millones de voces que ni la muerte ni el miedo podrán silenciar.
Un homenaje a Federico García Lorca en la palabra de los poetas
Oda a Federico García Lorca
Pablo Neruda
SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.
Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.
Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caído y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de mármol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.
Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.
Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sangre sumergida.
Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
y otros que se me olvidan.
Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
para qué sirven los versos si no es para el rocío?
Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?
Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.
Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colocaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.
Federico,
tú ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.
Hay tantas gentes haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.
Así es la vida, Federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
Y otras irás sabiendo lentamente.
El crimen fue en Granada: a Federico García Lorca
Antonio Machado
1. El crimen
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
… Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.
2. El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban…
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»
3.
Se le vio caminar…
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
Poema a Federico García Lorca
Rafael Alberti
Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;
que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.
Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.
Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío.
Retrato de García Lorca
Alfonsina Storni
Buscando raíces de alas
la frente
se le desplaza
a derecha
e izquierda.
Y sobre el remolino
de la cara
se le fija,
telón del más allá,
comba y ancha.
Una alimaña
le grita en la nariz
que intenta aplastársele
enfurecida…
Irrumpe un griego
por sus ojos distantes.
Un griego
que sofocan de enredaderas
las colinas andaluzas
de sus pómulos
y el valle trémulo
de su boca.
Salta su garganta
hacia afuera
pidiendo
la navaja lunada
de aguas filosas.
Cortádsela.
De norte a sud.
De este a oeste.
Dejad volar la cabeza,
la cabeza sola,
herida de ondas marinas
negras…
Y de caracolas de sátiro
que le caen
como campánulas
en la cara
de máscara antigua.
Apagadle
la voz de madera,
cavernosa,
arrebujada
en las catacumbas nasales.
Libradlo de ella,
y de sus brazos dulces,
y de su cuerpo terroso.
Forzadle sólo,
antes de lanzarlo
al espacio,
el arco de las cejas
hasta hacerlos puentes
del Atlántico,
del Pacífico…
Por donde los ojos,
navíos extraviados,
circulen
sin puertos
ni orillas…
Una noche en Praga 